Mon fils ne revint que sept jours

David Clerson construit une des œuvres les plus magnifiquement étranges de la littérature québécoise.

Les romans de David Clerson sont comme ce soleil, porteurs d’une étrangeté fondamentale, d’une part d’inaccessible que, comme lecteur — ou comme humain devant les mystères de la nature —, il faut accepter, pénétrer sans résistance, sans violence, se permettre de ressentir sans chercher à tout expliquer.

À travers cette histoire douce et amère, Clerson saisit une émotion avec brio. Au lieu de profiter du temps avec son fils, la narratrice tombe dans la nostalgie des souvenirs épistolaires et dans la peur d’un nouveau départ. L’auteur saisit cette attitude étrange qui nous empêche de profiter du présent à cause des chocs passés et la crainte de leur retour.

[…] L’auteur encense la nature parallèlement à la relation mère-fils, mais on comprend très vite que l’un ne va pas sans l’autre.

Mon fils ne revient que sept jours est un récit envoûtant dans lequel on se laisse enfoncer comme un pas dans une mousse humide. Clerson transforme habilement un grand retour en une douceur dont on attend l’âcreté.

Il est de ces voix qui ne ressemblent à aucune autre. David Clerson possède un style qui le place dans une classe à part dans la littérature québécoise. Mon fils ne revint que sept jours confirme ce regard unique, d’une grande originalité.

Comme dans la plupart de ses romans précédents, on retrouve chez l’auteur cette part d’étrangeté, de répétitions, de cycles où se combine un étrange cocktail de monstruosité, d’hallucination, d’égarement et de névrose qui plonge inlassablement le lectorat dans le doute et la curiosité.

David Clerson est un écrivain de l’organique. Sous sa plume, l’étrangeté qu’il aime explorer a des odeurs, de la texture, une animalité qui nous sort du vernis de la civilisation.

David Clerson nous propose une œuvre viscérale où les descriptions de la nature servent à révéler les liens en décomposition qui unissent une mère et son fils.

Un roman à l’ambiance quasi surnaturelle où la nature dicte ses propres règles.

David Clerson ne marche pas dans l’air du temps. Pas de trace d’autofiction chez lui non plus. L’onirisme, le surréalisme et les métaphores qu’on lit dans le roman défient l’espace-temps.

L’œuvre de l’écrivain David Clerson se distingue, entre autres, par une magnifique habileté à faire franchir au lecteur et à la lectrice le seuil irrésistible séparant le réalisme de l’étrange. Et son troisième roman n’échappe pas à la règle. […]
David Clerson propose, encore une fois, une œuvre à l’écriture remarquable qui continue de nous hanter après la dernière page lue.

David Clerson […] nous entraîne avec délicatesse vers ce crépuscule que forme la tourbière de l’esprit et des bois, un lichen qui empêche d’avancer. Il nous offre un magnifique récit sur une folle errance de l’enfant perdu.

Tout est en continuité pour que la psychologie des personnages soit comprise par la description des lieux. On se retrouve beaucoup dans la tourbière, cette zone humide rappelant drôlement les marais. On s’y perd de la même façon que le font les personnages. Les longues promenades, les baignades, l’observation des champignons, le soleil qui tape et les mouches qui dévorent…tout participe à cette espèce d’hallucination ou de perte de vie imminente qui ne lâche pas le fils, mais aussi la mère.

Ce roman m’a permis de vivre dans un univers réaliste avec une touche d’irréel, qui m’a permis de vivre une expérience plus personnelle.

Ce roman a été une bien belle découverte.

Une lecture très particulière, qui ne dit pas tout et laisse une grande place à l’imagination du lecteur.

Le récit d’une décomposition du corps, d’une famille qui se désagrège, d’une mère constamment dans l’attente et dans le regret.

Un roman d’une densité et d’une cohérence remarquable.

Un court roman hypnotique où se célèbre une nature omniprésente, somptueuse, charnelle mais aussi inquiétante et putrescible. Fascinant et généreux !